Y todo igual

“Para no quedarse sólo uno se llena de fantasmas”
Antonio Porccia

Es cierto que las filas son más pequeñas, pero el sabor del café más aguado. Polvos blancos para darle cuerpo, terrible experimento: de color terroso, agrietado, simple, como de agua con cal. Amargo resultado de economías artificiosas.

¡Yiuk!

No me gustan las cosas simples. Lo simple estafa, no tiene onda. Lo simple es tan simple que no hay forma de describirlo como me gustaría: se resquebraja, se taponea, se diluye, se oscurece.

El poeta Tejada Gómez, dice: “el amor es simple y a las cosas simples las devora el tiempo”. Solo lo no simple permanece entonces. Y qué es lo no simple me pregunté: lo no simple no es por fuerza lo confuso, lo abigarrado. Lo no simple es aquello, que a pesar de su claridad, se mantiene con nosotros. Lo no simple es lo “in”

Lo inconcluso;
Lo incurable;
Lo insano;
Lo intolerable;
lo inacabable;

Porque si concluye; si se cura, si es que sana; se tolera, si se acaba. Entonces ya no tendré fantasmas y me quedaré sólo. Por eso pincho tu nombre y no reniego de mis impulsos, por eso te escribo, aun cuando me juré no hacerlo, y nos invento momentos a cada rato. Porque nuestra historia es lo último que me recuerda como se sentía sentir.

Mesa de número impar

Si a veces me preocupa ser soltero ¿y qué? Sobre todo cuando salgo por ahí y de pronto me convierto en la llanta de repuesto. Una mesa para cinco no es lo ideal. Mi amigo Beto dice que la culpa la tiene Hollywood, probablemente tiene razón. Para los moldes del cine y la televisión las personas soteras –peor aun las divorciadas- de más de treinta son unas fracasada, que deberían utilizar todas sus energías en la búsqueda de una relación para poder aspirar a un poco de felicidad. Por eso yo me niego a buscarla ahora, más vale ir haciendo acopio de fuerzas, no vaya ser que luego hagan falta.

Extraño los episodios de Sex and the City. Maldita la hora en que la Dra Grey vino a atormentarnos con su postmodernidad y sus Mc Dreammys.

Contracara

Los reflejos son una cosa absurda.
Prefiero las fotografías. En las fotos uno siempre parece feliz.
Lo único que hay que hacer es decir wiskey… y ya está.


Mirarse no es lo mismo que reconocerse.

Los guarda-tiliches

Hay lugares donde el orden es simplemente imposible. Mi abuela siempre decía: “un lugar para cada cosa, una cosa para cada lugar”. Extraña declaración para denotar orden: tal pareciese que existen pues un número determinado de cosas que pueden albergarse en un sitio y por consiguiente un cantidad limitada de espacios para cada una. Ecuación lógica que convierte a todo lo que carezca de un lugar propio en un tiliche. Sin embargo, aun en la casa más ordenada hay espacio para los tiliches, para los estorbos, para los esbozos, para los no usados, para los no se sabe para que sirven, para los que se guardan por si acaso.

Basta revisar dentro de los cajones, los armarios, las alacenas. Bajo los colchones, las escaleras. En el patio de servicio o detrás de las puertas para darse cuenta: los tiliches no sólo se apilan de forma descomunal, lo que es peor, estamos dispuestos a convivir fraternalmente con ellos mientras guarden una pudorosa visibilidad y disimulen su presencia. Nuestra tendencia es entonces, no a procurar el orden, sino la belleza, la armonía.

Actitud civilizada cuando el recogimiento o la selección de los tiliches se contrapone a nuestra tendencia a no querer deshacernos de nada. Así pues no importa si no sabemos lo que es, si alguna vez lo supimos, o si lo que guardamos es sólo una pieza rota o algún sobrante sin valor; lo conservaremos casi siempre por un desmedido temor a que en otro momento nos sea útil.

Por supuesto existe el otro lado de la moneda: aquellas cosas que aunque nos son familiares y utilizamos con frecuencia simplemente no tienen un lugar propio dentro de la casa y terminan revueltos entre los otros tiliches. Dónde se guardan los cargadores, los sacapuntas, las esponjas, las escobas, trapeadores y atomizadores. Los recibos, actas de nacimiento, certificados, recetas médicas y otros papelillos membretados. Dónde las especias, medicinas, la pasta dental o las tejas de jabón. Dónde las brochas y desarmadores, los cepillos, los sujetadores…

Sí, es cierto, existen lapiceros, especieros, maletines, folders, botiquines, joyeros, cajas de herramientas y demás organizadores, creados ex profeso para guardar, contener, acomodar, archivar y almacenar toda clase de objetos. El problema es que cada vez que adquirimos uno con la esperanza de llevar un poco de orden a nuestras vidas lo que ganamos en realidad es un nuevo y potencial tiliche.

A veces sueño

A veces sueño con un camino desierto. Una calle de concreto duro y gris por la que camino a paso lento que adquiere ritmo vertiginoso. Tropiezo. Caída brutal en stop motion. El aire se corta con la casi horizontalidad de mi cuerpo. Cuando el golpe es inminente la secuencia termina… el sobresalto inicial se vuelve inútil y se remplaza por el vértigo tramposo que da el precipicio al final del colchón.


Otras veces sueño con Lucifer y lo profundo de los avernos en donde, según Dante, se les daba castigo a los pecadores. Sueño que rodeado de miles de demonios me sujeta violento en un forcejeo interminable que en la eternidad no tiene tiempo, me toma del talón e intenta clavar su trinche en la planta de mi pie izquierdo. Sí, este tampoco se consuma, pero al despertar me siento invadido de un terror cristiano incuestionable que me impide volver a conciliar el sueño si antes no digo una oración.


Últimamente solo sueño con tus muslos y mis muslos en una batalla sudorosa e implacable sazonada con besos suaves.
Tómame
Abrázame
Destrúyeme
Atrápame
Quiéreme
Desgárrame

Llévame de golpe al precipicio del colchón y déjame colgado ahí con la fuerza de mis manos y la voluntad de tu cuerpo. Cuando termines… el diablo puede venir por mí.

En la cocina

El aceite salta y quema
-una vuelta o dos-
La mostaza adereza la carne,
un par de cucharas, el plato y las molduras.

El agua hierve,
burbujea.
Ritmo extraño que se escucha en silencio.

Las especias en la olla
-para dar sabor-
Vinagre, pimienta, laurel.
-y unos polvitos extraños que no se que son-

Los frijoles gritan:
¡Agua! ¡Agua! ¡Agua!
Otro litro
Ya van tres.

Los jitomates han envejecido,
el agua los churió.

¡Trrrr! ¡Trrr!!
Va la licuadora.
Mientras se forma una masa roja me pregunto
¿Cuándo terminaré de cocinar?

Si yo no fuese signos duales

Si, si lo admito a veces me gustaría ser sólo lo mejor de Piscis: ya saben un maricón sensible y positivo de esos que le caen bien a todos. Pero no. Me tocó ser un maricón histérico y dramático que agrada con dificultad. Sería retraído y ensimismado- un artista incomprendido- y habría buenas razones para justificar mi fobia a los individuos y mi incapacidad de relacionarme socialmente. ´Pero no. Me tocó tener momentos de valentía y saber colocar la voz, para llamar la atención de los sujetos y después no saber qué hacer con los silencios.
La cosa se pone peor con la mística china que me convirtió en un felino inflamable ; y pa que les cuento de la maya y la azteca…

Hombre que se aviva con el fuego
-y se atiza con el agua-.

Irremediablemente presa,
Instintivamente cazador.

Figura del aire;
De la tierra o el océano.

Morador del bosque;
De la selva o la montaña.

Vaya cosa eso de las ciencias eternas.